Kategorie: Heitere Erinnerungen

Durch meine Arbeit war ich meistens an einen Stuhl gebunden, entweder im Büro vor den Bildschirm, bei Meetings, Präsentationen oder Vorträgen etc.

Mit vierzig habe ich mit dem Fußball spielen, bedingt durch Verletzungen, aufgehört so das ich befürchten musste das meine Fitness darunter leiden wird, also entschloss mich, nachdem mit Kollegen schon ein paarmal Tennis gespielt hatte, es mit Tennis zu probieren. Ich wurde Mitglied einen Tennisverein.  Aber nicht nur ich sondern die Ganze Familie.  

Ich muss sagen das machte mir Spaß, und hatte das Glück, durch meine Schichtarbeit, zur Zeit spielen zu können, wo die Tennisplätze meisten leer standen.

Natürlich durch meine innere Einstellung, habe ich etliche Trainerstunden genommen, um mich in mein Spiel zu verbessern, es war auch die Zeit der Tennisboom in Deutschland, mit Boris Becker, Steffi Graf, Claudia Kohde-Kilsch, Boris Becker, Michal Stich, Bernd Karbacher, Charly Steeb und viele andere.  

Es viel auch auf den Mannschaftsführer der Jungsenioren, auch ein Kollege aus der BMW, das ich ein kleiner Ehrgeizling war, so bot er mir in der ein Teil Jungsenioren Mannschaft zu werden, dieses Angebot nahm ich sehr gerne an.

Legendär war mein erstes Punktspiel, hatte als Gegner ein sogenannte „Alter Fuchs“ als Gegner, ich hielt schon mit, aber in den entscheidenden Phasen des Spiels, hatte er immer eine bessere Antwort als meine und machte den Punkt.

Das fiel unsere Mannschaftsführer der mich von draußen zeichne gab, die Bälle hoch zu spielen, es entsprach zwar mein Spielverständnis, aber wenn die Mittel den Zweck erfüllt, soll mir recht sein.  weil mein Spiel war schön anzuschauen, aber das Ergebnis lies zu wünschen übrig, also habe mich diese direktive sofort angenommen.

Um es nicht in die Länge zu ziehen, ich verlor mein ersten Satz 4:6, aber durch den geänderten Spiel Ansatz, drehte das noch in einen Sieg.

Mein Gegner, war mehr oder weniger etwas außer sich und hatte Unverständnis für meine etwas profaner Spielweise.

Ich war auch ein engagierten Ehrenämtler im Verein, so dass die Aufgabe des Sportwartes innehatte, so dass ich im Prinzip wusste wie wo was zu tun ist im Bezug auf Mannschaf und Spieler, es war eine angenehme Aufgabe.

Der Verein hat auch durch das Engagement der Abteilungsleiter, eine Internationales Damen Turnier jährlich organisiert, auch hier habe ich und meine Frau in der Akquise geholfen, also es machte wirklich Spaß.

Vor allem dieser Turnierflair einmal im Jahr wahr einmalig, es gehörte zur Warsteiner Circuit in Deutschland und, am Ende der Turnierserien spielten die Siegreichen Damen dass Finale Turnier, dafür gabs dann Preisgelder, aber was für die Damen wichtig war, waren die Punkte für die Deutsche Rangliste.       

Durch die Mannschaft Betreuung, kam ich mit meinem relativen hohen Alter zu Mehreren Einsätze in der Zweiter Mannschaft der Herren zu spielen.

Es war einfach herrlich mit jungen Leuten in eine Mannschaft zu spielen, wir hatten viel Spaß und ein großer Zusammenhalt, ich wurde sogar, als Spielführer nominiert.

Am Vatertag hatten wir ein Heimspiel gegen Oberding.

Unsere Gegner, waren zwar nicht die super starke Mannschaft, aber sie hatten sehr guten Spieler, so das nach den ersten sechs Einzeln 3 zu 3 gestanden hat, also die Entscheidung sollte durch die drei Ausstehenden Doppel fallen.

Ich spielte Doppel mit Frank, ein siebzehnjähriger Junger, der mein Sohn hätte sein können, trotzt guten Spielverständnis zwischen uns, ging der erster Satz 6:4 an Oberding.

In der Satzpause erfuhren wir das die anderen zwei Doppel entschieden wurde und es stand ins Gesamt 4:4, also wir waren die Zünglein an der Waage.

So gingen wir im zweiten Satz mit dem Rückstand im Rücken an, und, es wurde nicht besser, innerhalb 5 Minuten lagen wir erneut 0:2 zurück, es schien es nicht zu unseren Gunsten laufen zu wollen.

Zwischen die Ballwechsel sagte Frank: es wird Zeit das wir fertig werden, ich habe ein Mordshungern.

Daraufhin erwiderte ich: Frank, wenn wir das Spiel gewinnst geht die Schnitzel und was dazu gehört voll auf mein Konto.

Was soll ich sagen es waren eine einfach dahin geworfene Antwort, aber hatte scheinbar seine Wirkung erreicht, ab diesen Zeitpunkt lief unser Spiel, wir drehte das Spiel um aus ein 4:6 / 0:2 haben wir ein 6:2 und 6:1 gemacht.

Dadurch haben wir das Gesamten Spiel 5:4 gewonnen.

Im Anschluss machte wir mit ein paar Leute ein kleiner Ausflug mit der Mannschaft nach Hallnberg bei Walpertskirchen, dort bekam der Frank sein wohl verdiente Schnitzel und wir feierten den Sieg und auch den Vatertag.    

Damals spielte ich bei der S.S. Settempeda unter Mister Pin – einem Mann, der vermutlich schon beim Frühstück mehr Disziplin ausstrahlte als wir alle zusammen auf dem Fußballplatz. Zu Beginn der Saison war ich nur zweite Wahl, denn ein eingekaufter Spieler aus Camerino hatte mir den Stammplatz weggeschnappt. Doch wirklich beklagen konnte ich mich nicht. Das Training machte Spaß, die monatliche Aufwandsentschädigung kam pünktlich, und wenn ich im Kader stand, gab es sogar die volle Spielprämie – selbst dann, wenn ich den größten Teil des Spiels aus nächster Nähe bestaunen durfte.

Mit diesem Reservistendasein war ich allerdings nicht allein. Da gab es noch einige Jungs aus San Severino, unter anderem Nando. Rein äußerlich war er eine Wucht: groß, kräftig und sportlich gebaut. Kurz gesagt: Für die Leichtathletik geboren. Für Fußball… sagen wir es freundlich: mit bemerkenswertem Optimismus ausgestattet.

Trainiert wurde trotzdem, als hinge unser Leben davon ab. Dreimal pro Woche wurde gelaufen, geschwitzt und gelitten. Auch wir Reservisten hofften Woche für Woche auf unsere Chance. Für mich kam sie bereits im Januar, bei Nando dauerte es bis Mai.

Als Mister Pin am Samstagabend bekanntgab, dass Nando am Sonntag gegen Monte San Giusto im Kader stehen würde, war für ihn klar: Das war nicht einfach ein Spiel. Es war sein WM-Finale, sein persönlicher Maradona-Moment.

Am Sonntagmorgen um zehn Uhr ging es los. Kaum hatte sich der Bus an der Piazza del Popolo in Bewegung gesetzt, brüllte plötzlich jemand:

„Stopp! Ich muss nach Hause – ich habe meine Fußballschuhe vergessen!“

Natürlich war das Nando.

Zum Glück wohnte er nicht weit entfernt, also fuhr der Bus kurzerhand bis vor seine Haustür. Wenige Augenblicke später war er wieder an Bord, und wir dachten alle:

Schlimmer kann es heute nicht mehr werden.

Doch wir hatten die Rechnung ohne Nando gemacht.

In der Kabine, kurz vor dem Spiel, stieß er plötzlich einen Schrei aus:

„Jungs … ich habe zwei linke Fußballschuhe dabei!“

Einen Augenblick lang herrschte absolute Stille.

Dann brachen wir alle in Gelächter aus.

Aber das Schönste war Nando selbst. Denn kaum hatte er den ersten Schock überwunden, grinste er schon wieder und sagte:

„Na gut, dann spiele ich eben mit zwei linken Schuhen. Vielleicht täusche ich damit wenigstens den Torwart.“

Und damit war jede Nervosität verschwunden.

Wir lachten Tränen – nicht über ihn, sondern mit ihm. Denn genau so war Nando.

Und dann schrieb der Fußball wieder einmal seine eigenen Geschichten.

Wir gingen tatsächlich mit 1:0 in Führung.

Torschütze?

Natürlich Nando.

Ja, genau der Nando.

Der Mann mit den zwei linken Fußballschuhen.

Bis heute weiß ich nicht, mit welchem Fuß er das Tor geschossen hat, und vielleicht ist es besser so. Manche Wunder sollte man nicht allzu genau hinterfragen.

Am Ende stand es 1:1. Ich musste leider noch einen Elfmeter hinnehmen, und gewonnen haben wir nicht.

Aber geblieben ist etwas viel Schöneres.

Nicht das Ergebnis.

Nicht die Tabelle.

Sondern dieser eine Tag, diese Aufregung, dieser Busstopp vor seinem Haus, dieser Schrei in der Kabine – und Nando, wie er mit zwei linken Fußballschuhen das Unmögliche möglich machte.

Wenn ich heute daran zurückdenke, muss ich immer noch lachen. Aber es ist dieses warme Lachen, das nur Erinnerungen schenken können.

Und wenn irgendwo da oben ein Fußballgott für gute Anekdoten zuständig ist, dann hat er an diesem Tag ganz sicher seine Hände im Spiel gehabt – auch wenn Nando nur linke Schuhe anhatte.

Historische IBM-System/360-Anlage – Symbolbild für die Großrechnerwelt.

Es gibt Tage im Berufsleben, die verschwinden spurlos im grauen Einerlei von Dienstplänen und Schichtübergaben. Und dann gibt es jene Tage, die sich unauslöschlich einprägen – nicht, weil man sie sich ausgesucht hätte, sondern weil ein einziges Geräusch, eine kleine Unachtsamkeit oder ein falscher Schritt genügt, um sie für immer im Gedächtnis zu verankern. Dieser Karfreitag gehörte eindeutig zur zweiten Sorte.

Unsere Nachtschicht war damals längst eingespielt wie ein Uhrwerk, das nur gelegentlich aufgezogen werden musste. Zu Beginn der Schicht betrug die eigentliche Arbeitszeit meist vier bis fünf Stunden, doch nicht selten reichte sie bis tief in den Samstag oder sogar in Feiertage hinein. In der Jobvorbereitungsgruppe hatten wir deshalb eine einfache und vernünftige Regel eingeführt: An solchen Tagen löste die Frühschicht die Kollegen der Nacht spätestens um 8:00 Uhr ab. Das System funktionierte erstaunlich gut.

Es war Ostern 1989. In der Karwoche hatte ich Frühschicht und löste am Karfreitag um 6:00 Uhr Hans ab, meinen Trauzeugen. Schon bei der Übergabe sah man ihm die anstrengende Nacht an. Mehrere Datenbanken waren beschädigt worden und mussten dringend repariert werden. Den verbliebenen Rest dieser Arbeit übernahm ich und brachte ihn schließlich zu Ende.

IBM-3090-Rechenzentrum – Symbolbild für die Großrechnerwelt der 1980er-Jahre

Zum Glück musste an gesamtdeutschen Feiertagen die Online-Verfügbarkeit nicht bereits um Punkt sechs Uhr gewährleistet sein. Die gesamte Verwaltung – Autoauslieferung, Buchhaltung, Ersatzteilwesen, Export, Fertigerzeugnisse, Kfz-Briefe, Materialwirtschaft, Ordering, Technischer Informationsdienst und viele weitere Bereiche – musste erst gegen 11:30 Uhr vollständig onlinefähig sein. Im Ernstfall hätten wir selbstverständlich Prioritäten setzen können. Doch es war Karfreitag. Und an Karfreitagen scheint selbst ein Rechenzentrum einen Gang herunterzuschalten.

Nachdem die Datenbanken wiederhergestellt waren, kehrte allmählich Ruhe ein. Die Maschinen arbeiteten wieder im gewohnten Rhythmus, als wäre nie etwas geschehen. Und wir gönnten uns sogar eine wohlverdiente Mittagspause. Wer mit Großrechnern gearbeitet hat, weiß: Eine ruhige Mittagspause nach einer solchen Nacht ist kein Luxus, sondern beinahe ein Geschenk des Himmels.

Gegen 14:00 Uhr verabschiedete sich die Frühschicht aus dem Maschinensaal, den wir ehrfürchtig und gleichzeitig mit einem Augenzwinkern „den Dom“ nannten. Dort residierten Max, Moritz und die Witwe Bolte – drei IBM-360/85-Anlagen mit ihren Platteneinheiten, dem sogenannten „Kaninchenstall“, dazu sechsunddreißig oder vierzig Bandeinheiten, Lochkartenleser, mehrere Drucker und allerlei Peripheriegeräte. Es war ein eigenes Universum aus Metall, Kabeln, Wärme, Lichtsignalen und ständigem Rauschen. Hackerangriffe, wie sie die spätere IT-Welt kennenlernen sollte, existierten damals noch nicht. Damals konnte man den größten Schaden noch mit dem eigenen Fuß anrichten.

Gegen 15:30 Uhr vervollständigte ich das Schichtprotokoll und machte meine Kontrollrunde. Ich überprüfte, ob noch etwas offen war und ob alle Projekte ihre finale Sicherung für den nächsten Online-Start erhalten hatten. Anschließend ging ich zu den Druckern und unterhielt mich mit dem Operator.

Während unseres Gesprächs bewegte ich mich rückwärts in Richtung Ausgang – eine jener unbedachten Kleinigkeiten, die sich im Nachhinein als Auftakt zu einem Drama entpuppen. Ich übersah eine leicht verschobene Doppelbodenplatte, verlor das Gleichgewicht, riss instinktiv die Arme hoch und fiel rücklings zu Boden.

Und weil das Leben gelegentlich einen ausgesprochen schwarzen Humor besitzt, traf ich beim Fallen ausgerechnet den roten Hauptschalter.

Der Dom verstummte.

Von einer Sekunde auf die andere war das vertraute Rauschen verschwunden. Kein Summen, kein Klackern, kein rhythmisches Arbeiten der Geräte. Nur Stille. Eine solche Stille, dass man tatsächlich das Surren einer einzigen Fliege hätte hören können.

Der Operator, der alles beobachtet hatte, eilte sofort zu mir. Wahrscheinlich sah ich in diesem Augenblick nicht nur erschrocken, sondern bereits kreidebleich aus.

„Alles in Ordnung?“

Ich brachte lediglich ein leises, stotterndes „Ja, ja …“ hervor.

Der IBM-Bereitschaftsdienst wurde verständigt, ebenso der Leiter des Rechenzentrums. Zum Glück hielt sich der Schaden in Grenzen. Lediglich eine 3380-Platte hatte ihren Geist aufgegeben und konnte dank der zuvor angefertigten Sicherungen wiederhergestellt werden.

Gegen 18:00 Uhr war der Spuk vorbei. Der Dom atmete wieder. Die Technik lief, und ich konnte mit einem etwas flauen Magen nach Hause fahren.

Am Osterdienstag folgte der unvermeidliche Rapport beim Stellvertreter des Bereichsleiters, einem ehemaligen Bundeswehroffizier. Zunächst verlief das Gespräch ruhig und sachlich. Dann stellte er die Frage, die offenbar schon die ganze Zeit im Raum gestanden hatte:

„Herr Pioli, hatten Sie am Freitag etwas getrunken?“

Da fuhr ich, zugegeben, ein wenig aus der Haut.

„Erstens: Glauben Sie wirklich, dass ich es Ihnen jetzt sagen würde, wenn ich etwas getrunken hätte? Und zweitens: Dass ich mich an diesem Schaltpult wegen einer schlecht sitzenden Doppelbodenplatte verletzt habe, kommt Ihnen überhaupt nicht in den Sinn?“

Nun geriet er seinerseits ins Stottern.

„Nein, nein, Herr Pioli, so war das nicht gemeint …“

Damit war die Angelegenheit beendet. Ich kehrte an meinen Arbeitsplatz zurück – aufrechter, als ich am Karfreitag gefallen war.

Immerhin zog man Konsequenzen aus dem Vorfall. Die Bodenplatte wurde ordentlich justiert, und der rote Hauptschalter erhielt einen stabilen Schutzdeckel, der erst geöffnet werden musste, bevor man den Schalter überhaupt betätigen konnte. Die Anlage war danach besser geschützt – vermutlich auch vor mir.

Den alten roten Schalter schenkte man mir später als Erinnerung. Heute liegt er oben auf dem Speicher. Ein kleines Stück Rechenzentrumsgeschichte und ein Denkmal meiner unfreiwilligen Großtat.

Ausgeschaltet wird damit nichts mehr.

Höchstens gelegentlich die Vorstellung, dass Technik immer nur von innen heraus versagt.

Unser erstes Versprechen war eingehalten

Manchmal ist das Leben wie ein Navigationsgerät ohne Ansage. Man biegt ab – und weiß nicht, ob hinter der nächsten Kurve eine Sackgasse, ein Sonnenaufgang oder das größte Abenteuer des Lebens wartet.

1972 war ich seit zehn Jahren in Deutschland. Zeit, Bilanz zu ziehen. Das Positivste in diesem Jahr war meine neue Arbeitsstelle bei BMW in München. Beruflich lief es gut, privat dagegen befand ich mich mitten im berühmt-berüchtigten „verflixten siebten Jahr“. Sieben Jahre Ehe lagen hinter mir, und leider hatte dieser Ausdruck seinen Ruf nicht ganz zufällig erhalten. Die Krise war unübersehbar.

Ich hatte einen kleinen Sohn, und gerade deshalb fiel mir jede Entscheidung unendlich schwer. Doch immer wieder erinnerte ich mich an einen Satz, den mir Jahre zuvor eine Professorin an der Fachoberschule in Ancona mit auf den Weg gegeben hatte:

„Wenn du eines Tages den Mut hast, dein ganzes Hab und Gut zusammenzupacken und loszulassen, um einen neuen Weg zu beginnen, dann brauchst du dir später nichts vorzuwerfen – egal, ob dieser Weg gut oder schlecht ausgeht. Allein der Mut, es versucht zu haben, ist schon etwas wert.“

Dieser Satz hatte mich mein ganzes Leben begleitet. Das Einzige, was mich bis dahin davon abhielt, einen Neuanfang zu wagen, war mein Sohn.

Der Zufall – oder vielleicht das Schicksal – wollte es, dass ich im April beim Starnberger Frühjahrsmarsch ein Mädchen wiedertraf, das ich bereits während meiner Trainee-Zeit bei der Metro kennengelernt hatte. Zunächst begegneten wir uns am Münchner Bahnhof. Sie und ihre Freundin gingen an meinem Platz im Zug vorbei, kamen jedoch kurze Zeit später zurück, weil kein anderer Sitzplatz mehr frei war.

So begann alles.

Gemeinsam liefen wir die ersten 25 Kilometer. Ich marschierte anschließend die gesamten fünfzig Kilometer zu Ende – vermutlich aus sportlichem Ehrgeiz, vielleicht aber auch, weil junge Männer in solchen Momenten oft über mehr Ausdauer als Vernunft verfügen.

Auf der Rückfahrt saßen wir wieder zusammen. Irgendetwas hatte begonnen. Ganz leise, ohne großes Feuerwerk, aber deutlich spürbar.

Offenbar fanden wir uns sympathisch – jedenfalls sympathisch genug, um die Bekanntschaft nicht nach fünfundzwanzig Kilometern zu beenden. Schon am darauffolgenden Montag trafen wir uns auf einen Kaffee am Elisabethplatz in München. So begann unsere Geschichte.

Es folgten Monate, in denen Glück und Schmerz dicht beieinanderlagen. Da war die bevorstehende Scheidung, die wachsende Zuneigung zu meiner Freundin und zugleich die schmerzliche Gewissheit, mich von meinem Sohn trennen zu müssen.

Die Scheidung erfolgte am 3. August. Ich zog aus München in die Nähe von Erding. Dem Himmel sei Dank litt meine Arbeit unter all diesen inneren Turbulenzen nicht. BMW bekam weiterhin einen halbwegs funktionierenden Mitarbeiter geliefert.

Da wir gemeinsam Urlaub machen wollten, hielt ich es für selbstverständlich, mich zunächst ihren Eltern vorzustellen. Christine war noch nicht volljährig, und gerade deshalb war es für mich eine Frage des Respekts und des guten Benehmens, ihre Eltern persönlich kennenzulernen.

Ab dem 6. August hatten wir Urlaub. Für den 11. August war ein kleiner Bungalow in einem Feriendorf bei Porto Recanati gebucht. Doch wir fieberten dieser Reise so entgegen, dass wir unsere ursprünglich für Freitag geplante Abfahrt kurzerhand auf Mittwoch vorverlegten. Geduld gehörte in jenem Sommer offenbar nicht zu unseren größten Tugenden.

Wir versprachen ihren Eltern, uns regelmäßig zu melden, damit sie sich keine Sorgen machen mussten. Ein sehr vernünftiger Vorsatz, wie sich bald herausstellen sollte.

Gegen 14 Uhr fuhren wir los. Ohne festen Plan, voller Leichtigkeit und mit dem Gefühl grenzenloser Freiheit. Zwei Stunden später standen wir bereits am Brennerpass. Nachdem wir D-Mark in Lire getauscht hatten, beschlossen wir spontan, über Franzensfeste und Cortina d’Ampezzo zu fahren und von dort aus den ersten Anruf nach München zu tätigen.

Es wurde eine der schönsten Panoramafahrten unseres Lebens. Die Dolomiten präsentierten sich majestätisch, während unsere Reiseplanung eher mediterran locker daherkam.

In Cortina fanden wir schließlich eine Telefonvermittlung. Gegen 18:50 Uhr meldeten wir ein Ferngespräch nach München an. Vor uns standen allerdings zahlreiche Voranmeldungen. Geduldig warteten wir – bis uns gegen 20:10 Uhr eine Angestellte freundlich, aber bestimmt erklärte, dass die Telefonzentrale nun schließe und wir bitte den Raum verlassen sollten.

Wir standen da wie vom Donner gerührt.

Offenbar hatte die italienische Telefongesellschaft bereits Feierabend, während unsere familiäre Beruhigungsmission gerade erst begonnen hatte.

Nachdem wir uns von diesem kleinen Schock erholt hatten, beschlossen wir zunächst, ein Hotel zu suchen und von dort aus anzurufen. Diese Aufgabe hatte nun höchste Priorität.

Von Cortina bis kurz vor Treviso fragte ich in mindestens zehn oder fünfzehn Hotels und Pensionen nach einem Zimmer. Jedes Mal begann ich höflich auf Italienisch – und jedes Mal erhielt ich dieselbe Antwort:

„Tutto completo.“

Alles ausgebucht.

Mein Italienisch wurde von Hotel zu Hotel flüssiger, die Zimmerlage dagegen blieb hartnäckig unverändert.

Langsam wurde ich nervös. Gegen 22:20 Uhr, fast schon in Treviso, sagte ich zu Christine:

„Weißt du was? Jetzt gehe ich hinein und spreche einfach Deutsch!“

Gesagt, getan.

Und Ihr werdet es kaum glauben: Es funktionierte tatsächlich.

Nicht schlecht staunten die Leute an der Rezeption allerdings, als ich ihnen zur Anmeldung meinen italienischen Reisepass überreichte. Damit hatte offensichtlich niemand gerechnet – am wenigsten die Dame hinter dem Empfang.

Wir bekamen ein Zimmer und konnten endlich ihre Eltern in München anrufen.

Unser erstes Versprechen war eingehalten.

Das war unser erstes kleines Abenteuer.

Und wie sich später herausstellen sollte, sollten noch viele weitere folgen.

Nach unserer abenteuerlichen Fahrt von Cortina nach Treviso beschlossen wir am nächsten Tag, nach Venedig zu fahren. Die Lagunenstadt lag nur noch etwa zwanzig Minuten entfernt.

Gegen halb elf parkten wir das Auto in der Nähe des Bahnhofs und fuhren mit dem Vaporetto den Canal Grande entlang. Irgendwo weit vor dem Markusplatz stiegen wir aus und tauchten ein in diese unverwechselbare Welt aus engen Gassen, stillen Kanälen, alten Palästen und unzähligen Brücken.

Für Christine war es der erste Besuch in Venedig. Ich selbst war schon einmal dort gewesen, und mir wurde warm ums Herz. Schöne Erinnerungen kamen zurück: an einen Urlaub mit Opa, Oma und Zia Maria, lange bevor das Leben komplizierter geworden war.

Vor Venedig waren wir gewarnt worden.

„Passt auf, Venedig ist teuer!“, hatte Christines Tante in München gesagt.

Doch wir empfanden das ganz anders. Für umgerechnet neun Euro bekamen wir ein Touristenmenü mit Pasta, einer kleinen Bistecca ai ferri, Salat, Wasser, Coperto und sogar einem halben Liter Wein.

Das lag vermutlich daran, dass wir nicht direkt unter den Arkaden des Markusplatzes saßen, sondern dort, wo Venedig leiser wurde und man zwischen den kleinen Gassen noch den Atem der Stadt spüren konnte.

Auch dieser wunderbare Tag ging zu Ende. Wir übernachteten irgendwo zwischen Venedig und dem Süden und erreichten am nächsten Nachmittag unseren gemieteten Bungalow in Porto Recanati.

Eigentlich hätten wir uns dort ausruhen können.

Doch schon kurze Zeit später schlug ich vor, nach San Severino zu fahren.

Ich hatte Sehnsucht.

Vor allem wollte ich Christine meine marchigianischen Hügel und die alten Borghi zeigen. Sie war begeistert. Später gestand sie mir, dass sie sich die Marken ganz anders vorgestellt hatte.

„Fast wie Bayern“, sagte sie, „nur mit sanfteren Hügeln.“

Gegen halb sechs erreichten wir San Severino.

Um möglichst nicht erkannt zu werden, hatte ich mich mit Käppi und dunkler Sonnenbrille getarnt. Auf keinen Fall wollte ich jemandem aus der Familie begegnen.

Doch das Schicksal hatte andere Pläne.

Kaum waren wir auf der Piazza del Popolo angekommen, überquerte der Mann meiner Mutter die Straße. Vor Schreck wäre ihm beinahe das Paket aus der Hand gefallen.

Ich hielt an und begrüßte ihn.

Er lud mich sofort nach Hause ein.

Doch ich lehnte ab.

„In diesem Haus lebt jemand, der leicht zu plärren anfängt“, sagte ich. „Darauf habe ich keine Lust.“

Natürlich stellte ich ihm auch Christine vor und kündigte an, zunächst Zia Teresa im Kloster Santa Chiara zu besuchen.

Kaum waren wir dort angekommen, erschien die Zia im Besucherraum. Zwischen uns befanden sich das doppelte Eisengitter und die Maueröffnung, wie es bei den Klarissinnen üblich war.

Plötzlich klingelte das Telefon.

Kurz darauf wurde Zia Teresa gerufen.

Als sie zurückkam, sagte sie:

„Deine Mutter ist am Telefon.“

Das Telefon stand in der Ruota, jener drehbaren Holztrommel, durch die die Schwestern ihre Gäste versorgten.

Ich nahm den Hörer und stellte sofort die Spielregeln klar:

„Wenn du anfängst zu plärren, lege ich auf.“

Es wirkte.

Sie blieb ruhig und fragte lediglich, ob ich nicht auf einen Caffè vorbeikommen wolle.

Ich sagte zu – allerdings nicht zu Hause.

Wir vereinbarten ein Treffen auf der Piazza del Popolo, unter der Uhr der Misericordia.

Als wir dort ankamen, sah ich sie schon stehen.

Und plötzlich fragte ich mich, warum ich mich nicht viel früher gewehrt hatte.

War es Respekt?

Angst?

Ich weiß es nicht.

Und heute will ich es auch gar nicht mehr wissen.

Ich parkte das Auto, stieg aus und sagte in einem Ton, der keinen Zweifel zuließ:

„Das ist Christine, meine Freundin. Wenn es passt, ist es gut. Wenn nicht, steige ich wieder ins Auto und fahre.“

Doch nichts geschah.

Die Furie war handzahm geworden.

Schließlich fuhren wir sogar gemeinsam in die Via San Biagio, tranken unseren Caffè und redeten lange miteinander.

Gegen acht Uhr abends kehrten wir nach Porto Recanati zurück.

Zum ersten Mal hatte ich ihr klargemacht, dass ich erwachsen war.

Ich brauchte keinen familiären Schutz mehr.

Ich hatte inzwischen selbst eine Familie.

Ich kam gerne zu Besuch, aber nicht mehr als jemand, über den man verfügen konnte.

Der Urlaub verlief wunderbar.

Christine gewöhnte sich langsam an die marchigianische Küche. Besonders der Vernaccia di Serrapetrona hatte es ihr angetan.

Mit Miesmuscheln und Tintenfisch dagegen stand sie zunächst auf Kriegsfuß. Doch auch diese kulinarische Hürde nahm sie mit bemerkenswerter Tapferkeit.

Wie alle schönen Dinge ging auch dieser Urlaub irgendwann zu Ende.

Leider hatten wir etwas zu großzügig eingekauft.

Das Auto war voll mit Wein und Lebensmitteln.

Kurz vor Kufstein übergab ich Christine das Steuer, reichte ihr meinen Reisepass und erklärte:

„Ich schlafe jetzt. Und wenn man dich fragt, ob wir etwas zu verzollen haben, sagst du einfach Nein.“

Offenbar waren die Grenzbeamten bereits in olympischer Vorfreude, denn wir passierten die Grenze ohne jede Kontrolle.

Christine dagegen war so angespannt, dass sie fast einen Kilometer lang mit Vollgas im ersten Gang fuhr.

Schließlich sagte ich:

„Sei bitte so freundlich und schalte mal hoch. Sonst hält uns am Ende doch noch der Zoll an.“

Das waren die Höhepunkte unseres ersten gemeinsamen Urlaubs.

Viele weitere sollten folgen.

Und obwohl diese Reise für zwei Verliebte viel zu kurz war, blieb sie wie ein heller Anfang in unserer Erinnerung.

Heute, nach 54 gemeinsamen Jahren, davon 48 als Ehepaar, sind wir immer noch zusammen.

Wir sind durch dick und dünn gegangen, haben drei Kinder großgezogen und vieles erlebt, was ein Leben reich, schwer, schön und unverwechselbar macht.

Vielleicht war dieser erste Urlaub bereits der Beweis dafür, dass wir nicht nur gemeinsam losfahren konnten.

Sondern auch gemeinsam ankommen würden.

Immer wieder.

Durch jede Kurve des Lebens.

Und, Gott sei Dank, sind wir bis heute ziemlich gut um die Kurve gekommen.