Wie alles begann – natürlich im Regen
Es war der 22. April 1972. Beim Starnberger Frühjahrsmarsch begegneten sich zwei Menschen wieder, die kurz zuvor Kollegin und Kollege gewesen waren – und die sich durch verschiedene Umstände aus den Augen verloren hatten. Das Schicksal brauchte offenbar Bewegung und setzte uns deshalb gleich auf eine 50-Kilometer-Strecke.
Bei uns in Italien gibt es dazu eine Volksweisheit: „Der Herr setzt sie in die Welt und führt sie dann zusammen“ – Dio li fa, poi li accoppia. Ganz so einfach konnte ich das damals allerdings nicht sehen: Die Kollegin war sehr jung, und ich war zwar noch verheiratet, dachte aber bereits über eine Scheidung nach. Der Herr hatte seinen Plan also offenbar fertig; nur die Beteiligten waren noch nicht vollständig informiert.
Am Anfang konnten wir uns eigentlich nicht besonders gut leiden – vielleicht genau aus diesen Gründen. Trotzdem konnte ich es nicht lassen, sie immer wieder mit kleinen Neckereien zu provozieren. Ich wollte ihre Aufmerksamkeit gewinnen. Das gelang mir zunächst ungefähr so gut wie einem Regenschirm im Sturm – nämlich gar nicht. Aber ich blieb hartnäckig; schließlich hatte ich damals noch keine Ahnung, dass diese Eigenschaft später einmal „eheliche Ausdauer“ heißen würde.
Dann kam jener von der Abendzeitung München organisierte Frühjahrsmarsch rund um den Starnberger See.
Ein Marsch, drei freie Plätze und ein großer Plan
Ich arbeitete damals seit einigen Monaten bei BMW. An diesem Tag beschloss ich, wie schon in den Jahren zuvor, gemeinsam mit Bekannten und Kollegen an der Wanderung teilzunehmen. Mein Plan war hervorragend – jedenfalls bis meine Begleiter beschlossen, ihn ohne mich abzusagen.
Der Start war ziemlich früh angesetzt. Nach der Nachtschicht stand ich wegen des Regens schließlich allein am Münchner Hauptbahnhof. Meine Kollegen und Bekannten waren offenbar zu dem Schluss gekommen, dass Heldentum schön sei – solange man dabei trocken bleibt – und lieber zu Hause geblieben. Kameradschaft ist eben wetterabhängig.
Gegen 4.45 Uhr stieg ich in den bereits gut gefüllten Zug nach Starnberg. Am Ende eines Waggons fand ich einen Platz; neben mir waren tatsächlich noch drei Sitze frei – damals fast ein kleines Wunder. Heute würde man vermutlich sofort ein Foto davon machen.
Kurz darauf erschien das blonde Mädchen mit zwei Freundinnen. Die drei warfen einen kurzen Blick auf die freien Plätze und gingen sofort weiter. Ihre Gesichter sagten mehr als tausend Worte – auf gut Bayerisch ungefähr: „Na, da hock ma uns ned hi.“ Meine Wirkung auf Damen war also schon damals beeindruckend: Drei freie Plätze, und trotzdem gingen sie weiter.
Na gut, dachte ich, dann bleibe ich eben allein. Doch kaum waren ein paar Minuten vergangen, kamen die drei Mädels zurück. Im ganzen Zug gab es tatsächlich keinen einzigen freien Platz mehr. Ganz schüchtern fragten sie, ob die Sitze neben mir noch frei seien.
Plötzlich war ich nicht mehr die letzte Wahl, sondern die letzte Sitzgelegenheit – ein kleiner, aber wichtiger Aufstieg. Ich erklärte, ich erwarte eigentlich meine Kollegen und Bekannten – wohl wissend, dass diese Schönwetterhelden nicht mehr auftauchen würden. Sollten sie bis zur Abfahrt nicht kommen, sagte ich großzügig, dürften die drei sich natürlich setzen. Man muss Chancen erkennen, auch wenn sie zunächst wie ein überfüllter Zug aussehen.
Die Fahrt dauerte etwa 45 Minuten – mehr als genug Zeit, um mit den Mädels ins Gespräch zu kommen. Schließlich beschlossen wir, zumindest die ersten 25 Kilometer gemeinsam zu gehen. Ich verkündete außerdem, dass ich unbedingt versuchen wollte, die vollen 50 Kilometer zu schaffen. Große Worte sind bekanntlich besonders leicht, solange man noch im Zug sitzt, die Füße trocken sind und niemand nach dem Trainingszustand fragt.
25 Kilometer Romantik auf hohen Absätzen
Unterwegs sprachen wir über Gott und die Welt und kamen eher gemächlich voran. Das lag auch daran, dass Christine die Strecke in hohen Absätzen bewältigen wollte – eine sportliche Sonderdisziplin, die vermutlich bis heute nicht olympisch ist. Ich trug Wanderschuhe, sie trug Haltung. Nichts deutete darauf hin, dass sich zwischen uns etwas entwickeln würde. Außer vielleicht, dass ich ihr Tempo klaglos mitging – ein frühes, wenn auch unbewusstes Eheversprechen.
In Seeshaupt hieß es Abschied nehmen. Dort waren die ersten 25 Kilometer geschafft, und mit Schiff oder Bus konnte man nach Starnberg zurückkehren. Ich ergab mich meinem Schicksal und blickte voller Vertrauen auf die nächsten 25 Kilometer – ein wenig traurig, aber auch glücklich.
Zugleich sah ich die Gelegenheit, meinen Kollegen und Bekannten zu beweisen, dass ich es auch allein schaffen konnte. Wenn schon keine Romanze, dann wenigstens Muskelkater mit Urkunde.
Bitte fragt nicht, wie es mir auf den letzten zwei Kilometern ergangen ist. Darüber schweigt der erschöpfte Wanderer aus Gründen der Würde – und weil die Erinnerung der Knie bis heute Einspruch erhebt.
Doch als ich später in der Starnberger Bahnhofswirtschaft ankam, löste sich alles in Wohlgefallen auf: Christine und ihre Freundinnen waren ebenfalls dort und warteten auf die S-Bahn nach München.
Von diesem Augenblick an wusste ich: Da ist etwas … offenbar musste ich erst 50 Kilometer laufen, um endlich anzukommen.
54 Jahre später: Die Chefin hat immer noch das Kommando
… und heute, am 27. Oktober 2026, ist sie 73 und ich 83. Wir leben seit 54 Jahren zusammen, davon 48 Jahre als Eheleute, und haben drei Kinder.
Es waren Jahre mit vielen Höhen und Tiefen – wobei, das muss ich ehrlich zugeben, etliche Tiefen auf mein Konto gehen. Ich war gewissermaßen für die Abwechslung zuständig.
Umso mehr bewundere ich die Beständigkeit, Liebe, Geduld und Hingabe, mit der meine „Chefin“ mich seit mehr als einem halben Jahrhundert aushält.
Andere bekommen dafür eine Auszeichnung; sie bekam mich. Kruppstahl ist nichts gegen ihren Magen!
Auf meine Geburtstagskarte schrieb sie: „Auf geht’s – auf die nächsten 48 Jahre!“
Na ja: Übertreiben müssen wir es nun wirklich nicht. Ich bin schließlich Ehemann – kein Langstreckenprojekt ohne Zielband.
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