Oggi, a distanza di decenni, continuo a non comprendere quale sia stata la ragione della mia venuta al mondo, né in quale misura io abbia contribuito a migliorare l’umanità o, almeno, a renderla un poco più comprensibile.
Cerco una risposta nel tempo trascorso, ma il tempo, invece di chiarire, sembra aver reso più nitido soltanto il vuoto delle mie domande.
Temo che il mio contributo a rendere il mondo migliore e più umano sia stato modesto, forse persino insignificante.
Eppure, insieme a mia moglie, ho cercato di offrire ai nostri figli un’infanzia felice e una giovinezza concreta, priva di illusioni facili ma ricca di esperienze autentiche e positive.
È un merito che riconosco con pudore, senza servirmene come assoluzione: perché, al di fuori della famiglia, nei rapporti con gli altri, sono stato spesso rigido, poco disponibile a piegarmi, più incline a difendermi che a comprendere.
A volte mi domando perché io sia diventato così, ma non trovo una risposta convincente, soltanto supposizioni che non sono in grado di confermare.
Vedo persone comprensive, buone, gioviali, capaci di attraversare il mondo senza temerne ogni contatto; io, invece, mi sono quasi sempre rinchiuso nella mia bolla d’aria, custodendola con diffidenza e sperando che nessuno la sfiorasse.
Ho vissuto come se ogni mano tesa potesse farla scoppiare e lasciarmi precipitare in un mondo colmo d’ipocrisia. Ma devo anche ammettere, con severità verso me stesso, che forse quella bolla non mi ha soltanto protetto: mi ha separato dagli altri, ha alimentato la mia durezza e mi ha permesso di attribuire al mondo colpe che, almeno in parte, appartenevano anche a me.
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